Llegó a la Argentina, casi por casualidad, en octubre de 1948. Embarazada y sin más familia que un marido al que había desposado en el ’38. Había pasado una guerra y tantísimas cosas antes del reencuentro… Salió de Polonia bajo protesta y bajo un camión. Su marido había pagado un montón de dinero para sacarla, pero ella no tenía la menor intención de salir de un país donde estaba contribuyendo a resurgir como socialista. Se encontraron en Austria, ella absolutamente intoxicada después de horas de aguantar los gases del camión, él desesperado por volver a verla. Hablaron toda la noche, sólo de política, nada personal. Ella decidió que éticamente le debía fidelidad. Se quedó, a pesar de sus sueños rotos en la tan lejana patria.

Llegaron a la Argentina porque era lo más lejano de Europa- donde la tercera guerra estaba a punto de estallar- y porque “el oro empedraba las calles”.

Pablo, militar de carrera, encontró trabajo en la Fundación Eva Perón. Lalka, a pesar de su carrera de economista (la echaron de la universidad por activista política), se conformó con ser ama de casa. Parque Chas parecía no ser tan malo para criar…

Un día, una tarde, Lalka fue al cine, la función ya había comenzado, pero todavía no empezaba la película. Entrando en la penumbra le llegaban las palabras roncas de una mujer. Sintió que se le erizaban los pelos de la nuca. Sobre la pantalla una mujer rubia gesticulaba enfática y fanática. La imagen de hada rubia no coincidía con la voz, quizá por eso Lalka se quedó inmóvil en el medio del pasillo y no pudo apartar la mirada de “esa mujer”. Defendió a esa mujer contra viento y marea, poniéndose en contra a tanto y tanto compatriota. Lalka había intuido que esa mujer decía la verdad, que se jugaría la vida por la verdad, que era sincera, que era una convencida, que era única, que era la abanderada de los humildes. Que Evita era un monstruo: única en su especie.